Sintomas

E me deu de comer a bondade de um louco,
num suspiro, noutra rota da terra.
E nas carícias daquele espasmo
aprisionamos medos,
Pétalas e nós
Acaso éramos poucos,
brandos e roucos?

Acaso somos loucos,
estúpido estribilho
a dizer que não.

Volta e meia
amargura, revés da estrada.
Até quando poeira e fuligem?
Sinto-me muito!