Retrato.

Perambula nos cantos, nas idas sem vindas. Na esperança esguia, fraca de vontade.

regurgita ânsia da carne em gotas vívidas de desânimo.
Terias tu outra vida, pobre poeta?
Talvez se sofresse menos, se partilhasse a alma com tantos pútridos corações.

Todavia, poesia e sina, compromisso... Ausência de si, fartura do mundo. Por isso, pega teu punhado e vá... caçar em outros cantos, enfeitar outras telas.