Deu, meteu.

Se há luz neste bico, um agridoce inconstante.
Se nem é paz, velada, obtusa, inquieta...
São doses de Gim, doses de gim.

Aquelas queridas, ansiadas, assumidas
por quem que assume e ausenta,
do corpo o pecado, da prosa a flor...!

E pinta a escória num destes papéis de bunda,
orifícios da alma, estrumes de Deus?
E aí... Valerá menos quem não se deu!