Somos.

Num estopim de ideias
A fé debochada, bipartida.
Ameças felinas sem dono
desabrocham este nosso abandono.


Sim,
já não há festas
nem sobras.
Não há parto nem trégua.
Não há santos
nem guerras.

Só este sopro voraz,
Ilhas do meu recanto.
Molduras e plumas ao léu,
Tardes e vidas inteiras
perecendo no tempo.